Dans la vallée du soleil by Andy Davidson

Auteur:Andy Davidson [Davidson, Andy]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Roman, Fantastique
ISBN: 9782404012391
Éditeur: Éditions Gallmeister
Publié: 2020-09-03T00:00:00+00:00

ANNABELLE ÉTAIT ASSISE dans la balancelle.

Elle observa Stillwell jusqu’à ce qu’il disparaisse dans sa caravane.

Un roulement de tonnerre fit vibrer le porche.

— Ben merde alors, dit-elle pour elle-même.

Plus tard, à l’approche de l’orage, elle écrasa sa troisième cigarette sous sa chaussure, rentra chez elle et rangea le paquet dans son tiroir. Elle jeta un œil sur Sandy et le trouva endormi dans son lit, dans le coin de sa chambre. Dehors, les éclairs projetaient l’ombre du vieux moulin sur l’herbe sèche, dont les ailes tournaient et grinçaient dans le vent. Annabelle ferma la fenêtre au-dessus du lit de Sandy, s’assit près de lui et lui caressa les cheveux. Il murmura dans son sommeil.

— Chh, fit-elle. Chh.

Elle ressortit s’asseoir dehors sur les marches et regarda la caravane du cow-boy un certain temps, dont la vitre côté passager était illuminée. De temps en temps, elle voyait sa silhouette traverser la lumière, comme s’il faisait les cent pas.

Lève-toi et vas-y, se dit-elle. Va le voir et dis-lui que tu es désolée, même si tu ne sais pas de quoi. Dis-lui que tu veux pas qu’il parte. Que t’es contente qu’il soit là. Que ton fils est content aussi.

Mais elle n’en fit rien.

Après tout, il y avait un truc qui clochait sérieusement chez Stillwell. Il avait perdu cinq ou six kilos depuis le matin de leur rencontre. Ce n’était pas un cancer – elle connaissait le cancer mieux que quiconque ayant son âge ne devrait –, mais c’était une maladie, malgré tout, et de ce côté-là elle avait eu sa dose. Et puis le couteau, la façon dont Sandy avait fixé la lame, dont il l’avait tenue, avec une sorte de vénération qui lui avait fait peur. Ce couteau, c’était du matériel militaire. Elle le savait parce qu’elle en avait trouvé un semblable caché au fond d’un tiroir de Tom, quelques mois après sa mort. Elle l’avait apporté dans un magasin caritatif, avec son sac en grosse toile, sa gourde et son pardessus.

Elle pensa à Billy Calhoun, ses cheveux gris et ses mots croisés. Elle se rappela un soir, une douzaine d’années plus tôt, assez similaire à celui-ci : début de soirée, le tonnerre qui fait vibrer le plancher, les murs et les vitres, et, une fois la nuit tombée, la pluie qui se déverse d’un ciel noir. Elle se tenait presque à l’endroit où elle était assise à présent, vêtue d’un simple peignoir par-dessus son pyjama en coton, dénoué, par où s’engouffrait un vent refroidi.

Elle avait attendu, à cet endroit.

Attendu Tom.

Attendu les hommes.

Toujours là à attendre, se dit-elle, le regard fixé sur la caravane du cow-boy.

Ce soir-là, la télé avait parlé d’inondations à Tyson, de routes submergées par les rivières qui dévalaient les pentes. Elle voyait à peine le motel en bas de la colline à travers ce déluge. Il n’y avait pas de clients, n’y en avait pas eu depuis des semaines. La pluie rendait le rêve de Tom encore moins tangible, une chose irréelle, dissoute peu à peu dans une nappe de vapeur bleue.

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